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Praxis mental
labramos las flores
labramos el oleo
desato las cuerdas
mis baúles vuelan.
Son mariposas
son diurnas
son deseos
flamantes los colores
radiantes las ventanas.
Son nocturnas
son acróbatas
damas de burlesque
tiempos redentores
juegos con la muerte.
Cuanto sangra la herida
bajo este pecho que supura
se derrama
es desdicha
un cuerpo marchito.
Una electrocución bajo el foco.
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