Bon Voyage.

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Marchita nuevamente, como lo hace cada seis meses, vuelve solo para sonreír un rato mientras se va a apagando la noche y comienza el día, solo vuelve para acostarse con un alma vacía, embriaga y vive, la toca y existe, le hace el amor y sufre, para entonces no vera mas lo solidez del blanco sentimiento, todo sera substituido por un arsenal de mentiras bonitas con cara de nada. Aun así deleitara con felicidad verdadera, callara muchas veces y gritara aun mas, creerá que es único y que vuela, que sin el no existe la tierra, ni el sol, ni las flores, tampoco su casa holgada de amarillos colores, el tornasol de las piedras y el cause tranquilo del monte, el mismo sera su secreto, a menudo le sonaran algunos nombres y los encajara en los animales, vera el verde extenderse por la tierra, sentirá el aroma de los pinos y sus hijos no natos en cascaras calcáreas. Cuando las ardillas y las cigarras cuchicheen se sentirá un explorador, mirara bajo las rocas con curiosidad inaudita y encarcelara varios especímenes para si, los matara sin querer, no sentirá pena ni placer, solo mirara con aquella curiosidad característica, y cuanto mas se acerque a la orilla del mar, mas irán desapareciendo marcas y coágulos, mas olvidara al ogro querido y los perfumes se volverán parte de un todo, sentirá placer al encontrarse en ese pecho desconocido y maternal por la mañana, contemplara una cama o dos frente a un televisor, abajo los pies de una figura risueña y fraterna, una especie de alma gemela, una objeto que habla y reluce, conocerá una calle oscura medio alumbrada por faroles viejos en medio de una ciudad ocre, un edificio por donde saltan los piojos y un olor de enredadera en sus manos, al día siguiente una caída en las piedras, el olor a caucho quemado, el campo repleto de gallos de vistosos colores, para el final un árbol en la carretera dispuesto a florecer en vida, ¿y que se me olvida? ¿el inicio de todo? ¿la vida? ¿el auge? ¿la acencion? ¿el calor de los gusanos?

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Soy Cansancio.

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Rabia ciega,

peste que enferma,

guillotina afilada, lista,

dispuesta la cabeza,

y dispuesto el yo sentado,

en condición de asesino, encapuchado.

Sentado, inesperado,

pero muy consciente,

fatídico, prematuro, de accidente,

y cansado..

Un lastre periódico,

catástrofe de mil memorias,

y tan cansado..

de ataduras de cadenas,

de clavos en las manos.

Fulminador de moribundos,

de ciegos enterrados,

torturador de sentenciados,

de actos manejados.

Los monstruos de la estepa deambulan

y el fin del equilibrio se acerca,

bienvenido sea el caos,

y bienvenidos sean los que rezan.

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Bajo Cada Palpitar Latente.

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Ansío mas niños muertos

y quiero oler mas guerra

ansío ver la virgen violada

y una estaca en mi pecho clavada

La sangre cayendo hacia arriba

y bajando del cielo a la tierra

un silencio que me arrebate los pasos

y un contacto con fardos de estrellas

Ligadura del amor a la muerte

la sintesis de doña crueldad

bajo cada palpitar latente

sembrando textura oscuridad

El traspaso de las yagas vacías

el placer de la vida y la muerte

solemnes, incordiosos e impacientes

bajo cada palpitar latente

Y agazapados hasta el apocalipsis

bajo cada palpitar latente

el juicio que enturbia la mente

Y el placer de la vida y la muerte.

bajo cada palpitar latente

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Corral.

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Locus inmutable,

incordioso amo del recuerdo,

sonido de golpe,

parto de mil hojas de abedul,

junto a los nidos tus latidos,

junto a la piedra tu baúl,

con súbita tierra arraigada,

ave que revolotea entre mis piernas y en la nada,

la alfombra del prado que parece eterna,

el vuelo al cielo del insecto insensato,

no llega el ciego consuelo,

atento al silbato,

ya partió el verde brío,

crujen las tablas por el viento,

nerviosas al transitorio escalofrió,

sabias de la brisa sus caricias,

de orgasmos en los pastizales,

de atardeceres opiáceos que caen como el muerto,

que perecen como animales,

de fluctuaciones en bemoles pardas nubes,

de la nostalgia por la mano,

recorre el trapo milenario saliendo por el pie,

pasando por lo menos suave sin hermanos,

sin prisas,

aromatizando grafemas que me brinda,

alumbrando llantos y sonrisas,

acogiendo balbuceos congelados por la tinta.

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Papilas.

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De fotografías planeaba,

vivía pero sin participar,

un muerto en acción,

pero listo para actuar,

Me sabe a pan con hongos,

las primeras partes son las mejores.

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Ultraje.

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Y aparecimos de la nada,

y creamos unos cuantos ejemplares de nosotros mismos,

y a continuamos andamos, imponiendo cultura,

crucificando vagabundos sin mesura,

yo también participe dando saltos y vociferando,

que cuantas malas lenguas estaban parlando,

que con esto, que con lo otro, que con aquello,

que ya para el atardecer se me entumecieron los dedos,

llegaron a la casa miles de millones de forajidos fornidos,

en realidad solo eran un puñado pero parecían formidables varones,

luchadores ágiles corpulentos varoniles sementales con un pene enorme (decían las mujeres)

los contemplábamos sin gracia desde un rincón y en silencio,

esperando el momento propicio para la puñalada,

pero paso que en la noche hicieron sus jugadas

y ya para la mañana nada concordaba,

parecía que eran dueños de nuestra vida,

olvidamos el momento en el que todo se torno un circo,

y nosotros que eramos los dueños de casa pasamos a ser esclavos

ahora trabajábamos para subsistir,

no había mañana en la que no lloráramos por las yagas en nuestras manos,

preguntábamos el porque porque porque porque porque porque,

y sigo preguntándome yo mismo como la cola de esta prole,

sigo preguntándome lo mismo

y se que la prole morirá,

yo se que la prole algún día morirá,

y el mundo se incendiara y aquellos forajidos fornidos,

aquellos varones luchadores ágiles corpulentos

varoniles sementales con un pene enorme vivirán en otros planetas,

lanzando su semen y manchando la cara de los extraterrestres,

o quizás no, quizás todo fue un sueño de esos mojados.

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Lè Coup De Grâce

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Si tapas tus ojos con tus manos habrá paz

pero procura no preguntar

si das vuelta o das un paso mas allá

procura no sacarte los ojos al avanzar

pues se cumple la infeliz premisa

la del fatalismo latente bajo cada boche

y sin tragar tierra de noche propón un cambio radical

un cambio de perspectiva

puesto que todo se olvida en esta vida

el afecto y así mismo las penas

pero no se va el sabor de la agonía,

siempre estará ahí en tus venas,

molesto como polvo en los ojos

y no se ira con el pasar de veinte años

ni con el derrumbe de un miserable día

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La Décadence De La Décadence ( La Crème De La Crème).

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Me tendí en el sillón y frente a la estufa repase los canales de TV, había sido un día extenuante lleno de caras, risotadas y llantos locos, uno que otro vistazo de mal humor y algún garabato salido de entre la garganta de un borracho tambaleante. Y ahí estaba yo, atrapado en mi nicho después del día de mierda, vi unos programas de tinte chabacano como para olvidar mis disfunciones sexuales, no había nada entretenido y nada apasionante, (como en la vida real) respire creo unas veinte veces y me quede medio dormido escuchando las voces del trasto inútil. Había despachado antes a la compañera que desde aquel incidente ya no lo era tanto, despache a un par de amigos también, recordé las cervezas que le había robado a mi padre la noche anterior, recordé estúpidamente a mi perro atropellado hace algunos años no sé porque, y después volví al momento en el que permanecía suspendido, me desperté del trance envuelto entre el olor a parafina, comí una naranja sin hambre, solo por aburrimiento, solo por ver vi algo moverse, me quede mirando hacia la nada y en silencio, sin pensar algo en particular, quería que fuera otro día, pero hace días que los días ya no me agradaban, quizás ya no quería mas días, tampoco quería mas noches, pensé que sería mejor dormir por siempre, (o por lo menos dormir un buen rato) como para que al despertar todo fuera mas bello, para que fuera menos gastado, mas entrañable, como algo que quisiera rescatar. Pero no, no había nada que hacer, no había nada que rescatar, por eso seguí sin mover un musculo, estaba tan quieto como un muerto y mi mirada apagada tiritaba sin fulgor alguno, con la pena remota de aquellos tiempos en que la casa olía a humedad y los ratones se comían nuestras sobras, cuando las peleas eran diarias y el baño no era propio, cuando lo golpeaban a uno al ponerse nervioso por olvidar como restar. Me pregunte que hubiera sido de mi en otro tiempo y lugar, en un costal de trigo, en un colchón de seda o en un arrozal, una persona cansada de trabajar seguramente, con problemas que no alcanza a dilucidar y que por eso se los tiene que inventar, esperando un momento en soledad para poder reflexionar, para tratar de convencerse de que todo tiene sentido en realidad..

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Relativo.

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No seré yo la sabana en tu piel, no seré el susurro entre el respiro..no.. probablemente no moveré tus muebles por la casa y es seguro que no habrá memoria en aquel destino. Parece que me quede atrás hace mucho y hoy me resta darle vueltas a la manecilla del reloj, solo soy un recuerdo en vía al futuro, una grieta sobre el cielo purpura que un día me desfiguro, se me cambiaron los tiempos y los espacios.. y ahora no soy yo, no soy quien te vera partir a unos brazos desconocidos, porque aun no estaba en aquella tarea, y en lo que concierne al porvenir.. yo solo seguía mi camino..

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Deambulo.

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Voy a caer cuando menos lo esperes

no puedo, no logro, espero, acabo

voy a reventar cuando todos lo olviden

mientras se siembre un poco del ruido que creo

voy a retornar de a poco al lugar que se acaba

sin mas que piel y sangre, trago y tormentos

voy a permanecer vivo mientras no me llegue el final

mientras aun pueda tragar estos cuchillos

voy a ser pellejo del mundo una temporada

predicare mi vida sin pena ni orgullo

voy a morir solo por oficio unos meses

bajo la lluvia maldeciré al dios padre

voy a volver cuando tú menos lo esperes

seré la cabeza en tus paredes.

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Fuga (Temí).

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Entro el miedo y vi llover, se escurría entre mis dedos torpes, temí la muerte en soledad... Me vi solo en una casa tostada por los tenues rayos primaverales, me vi leyendo estupideces en los diarios y sorbeteando una taza sucia. Pude ver mi vida completa sin una cachetada en la mejilla que me corrigiera por no aceptar mi verdad, que me amaba por la peste que soy.. Pensé que no podría volver a mirarle desde ese momento.. y de seguro ella no me miraría con los mismos ojos tampoco.

Por eso salí.

Salí a caminar y a cumplir mis deberes, salí a realizar el ritual circular, salí y llore por dentro unas horas (lo hice una tarde entera).

me preguntaba donde iría a parar su cabeza.. de seguro estaría dando muchas vueltas, pensando esto y lo otro. La pude imaginar en el ir y volver, ir y volver.. en eso, y mientras deambulaba por las veredas de la gran capital, empece el juego de mirar los zapatos, los zapatos, de donde salen tantos zapatos.. todos se parecían, pero los zapatos son estúpidos, algunos son llorones, algunos no dicen nada (otros intentaban hacerlo).

Me decían quienes eran y quien era yo, me mire por unos momentos

..Efectivamente, era como ellos..

Yo era un zapato estúpido, y ella mi cachetada diaria, la trampa y el cordón con el que solía tropezar. Volví a casa.. ella estaba ahí esperándome, le dije un par de palabras sin sentido; - How are You my love? . . . - pero para ella nunca ocurrido nada, se hizo la desentendida, - Please.. Don't speak fool.. You must not remember - pero mi encéfalo kamikaze me obligo a retornar a la escena del matadero y me vi desfallecer.

Estaba yo en sus pechos

la miraba con cara de niño asustado,

ella atinaba en mi su condescendencia,

un latigazo en el ojo.

(mis últimos días)

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Confesión.

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Yo nunca te mentí

yo nunca fingí los cielos

yo presentía que mi día se agotaba

y que de mi noche tu eras el sueño.

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Era Que Queda Lo Que Falta.

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Era que solía tomar en serio lo inusual,

quemar cartas de penuria y de paso continuar,

trataba de romper silencios y acallar la oscuridad,

creo que el llanto queda y la miseria aun mas,

que me refugio y muerdo los vasos con ansiedad,

que sin pureza ofrezco remordimiento y enfermedad,

que en cada risa de papel me muero un poco mas,

que comienzo a gritar, que falta la verdad,

que sigo callando y riendo un poco mas.

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En Blanco.

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Deje de darle vueltas a lo complicado de la vida,

(solía enojarme por una mosca en la sopa)

deduje que lo mejor era mirar para el lado y hacerme el tonto.

Y paso el tiempo y fui feliz por un tiempo,

y paso todo lo malo y fui mortal por un tiempo,

hasta que llego de repente el peso de la conciencia;

-Estúpido! vuelve al dolor que te acerca al mundo increíble!

el alma del impío es demasiado carnal para tan consagrado sacerdote!

Pensé que en realidad no quería salir de mi esfera de pretensión,

que era tan blanca, que era tan simple . .

Me negué en un principio a adoptar mis viejos hábitos,

(¿Quién podría con semejante apremio?)

el llanto era lo único que acudía a las dudas espontaneas,

a cada momento del día marchitaba los rostros ajenos con el propio,

notaban en mi esa complacencia apagada de los sabios,

un rostro en blanco sobre lo infinito del paisaje,

y el mas torpe de ellos me dijo que volviera a lo mio,

que no encajaba con ellos, que nada era real en mi cara.

Decidido encontré mi camino en la vieja selva de mierda,

caí en ella por enésima vez y me revolqué un par de días

entre sudores y lagrimas de redención.

Entre y fui feliz un tiempo,

entre y me vi nacer de nuevo,

hasta que me sentí demacrar,

y quise callar por el llanto del mundo que me llamaba;

-"Vuelve a mi por favor, ya no aguanto mas"

Y recite con labios apretados mis palabras,

me pregunte donde pude haber escapado,

madre mía, yo no se donde estaba,

yo no sabía donde me había metido,

perdido me siento a menudo;

. . Que alguien me arroje una cuerda.

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Parley.

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(Pido una pausa, Sobre lo integro que fui, sobre lo que seré, sobre mi mujer y sobre lo poco que yo me quiero en el fondo, ("el" lo hacia pero ya no) pido una pausa sobre el reproche propio y el ajeno, (miraba con cara de no creer mucho, me costaba, pero sabia que si era y que siempre lo fui, que solo permanecía con ciertas sogas en el cuello por costumbre) pido una pausa sobre el miedo mas que nada, ((porque ya estaba condenado en realidad), porque puse mi vida en un tapete de color rojo del cual ya soy esclavo) porque estuve recluido en un sistema de frió y ahora conservaba mi hogar con ahincó y pánico limpio) ella estaba ahí mirándome, tratando de mantener mi imperio puro, sin rasguños y de repente me vino a la mente su voz, su batalla y su melancolía, (odie siempre a mi padre sin darme cuenta que era el mismo, el mismo rostro y el mismo ímpetu, la misma mueca de disgusto y abandono, (el del significado escondido en la palabra) el de la obligación de salir adelante pese a todo, la fuerza del miedo y del tono fuerte, el de la cena ensimismado en el televisor, el que busca una pausa))

un respiro por favor..

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