Distopía .

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Me arroje al pozo en su nombre,

a través de la ventana evapore,

fluí como sangre en el piso,

y aparecí en la voz de los cadáveres,

fui el pésame dominical del creyente,

el indocumentado rol de los placeres.

Y me vi así, tan solo, tan perdido,

sentí vulneradas mis manos,

burlados mis pies,

macerados mi cuello y mi torso,

carcomidas las ansias,

mis propias entrañas,

y de este humo,

vapor de fantasma y mito,

no conocí mas que desastre.

Por eso tuve que resucitarme,

solo para morir nuevamente,

y puse cada uno de mis dedos,

dentro de cada viejo trasto,

en cada ojo ajeno,

y en todo vulgar artefacto,

para ungir la enfermedad en sus pieles,

para limpiarme de este mal,

de este atisbo de bienes.

Pero la expiación de mi cuerpo no fue,

sino que excusa suficiente, no fue,

mas que merienda aplacando el hambre,

ni hombro de llantos,

ni de trajes de baile,

solo frases,

solo disparates sin rumbo,

sin madre, sin padre,

sin tierra, ni perro que les ladre.

Y los horrores del porvenir

se acercaban tras la sombra,

acostumbrados,

a clavarse en este cuello incauto,

atormentados,

por el ansia de roer el brillo,

ensimismados,

en la vieja tarea de romper las risas.

Minuciosamente volqué en abismo,

con cualidad de sombra,

y escondido entre las butacas,

en el sentido del roce de estas faldas,

no halle mas que meras distopías,

solo esta insulsa cadencia

repleta de horas vacías.

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Antü Ülkantun.

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Me halle en la mañana pensando en el sol,

ya no sembraba sus cantos por la noche,

el teléfono esparcía el ruido,

el mi insolente del pentagrama,

la voz insoportable del silencio.

Actué como fuera,

raye en mi mano yo soy tu luna,

sin saber de donde venias,

raye en tu mano tu eres mi sol

la mitad extraviada que no conocía.

A eso de las tres ya había olvidado bastante,

empece con mi nombre,

mi camino, con mi vida,

no había rastro después,

ni de sosiego, ni de humanidad,

ni de espanto.

Ya para las cinco no encontré aroma,

ni nada que me fuera conocido,

el cansancio me recorrió de punta a punta,

y de a poco me fui a perder en el vaso del olvido,

entre el miedo a desaparecer y volver a caer,

sin querer me eche a correr

por esas viejas callejuelas azules,

escapando del calor de averno en mi pecho.

Cada ocho esquinas me detuve,

para pegar un trago de tinto, pisco o ron,

algo que me supiera a tierra, a sangre, o nube.

Al dar la vuelta a la manzana me halle en tu casa,

medio borracho me senté pero no contuve,

y a las afueras de la puerta te observe,

espere y espere,

una vida entera te espere,

mientras esta luna se callaba,

mientras se alejaba,

al igual que la noche,

y las horas en que yo esperaba.

Entre una sensación de calma

se enturbio mi ajetreado pulso,

pose mi cuerpo sobre el pavimento,

pero nada vi, y nada mas sentía.

En el día no había rastro del sueño,

solo aquel astro radiante alumbrando la vida,

solo aquel fulminante destello.

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Pecas.

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Evoco su infancia, el rasguño de los años,

el gris de furgoneta bajo las hojas del canelo,

los humos de eucaliptos, las piedras en la cara,

El calor del vientre, la sonrisa eterna,

los codos pelados y las rodillas ensangrentadas,

y el invierno donde el techo se fue a jugar con el viento,

cuando se escucharon los cuchicheos del ratón y la madera.

El olor a plástico e infante, los infartos,

se me aparece la búsqueda del anillo demacrado,

se me viene el rostro de niña queriendo ser madre,

se me viene pidiendo ayuda,

se me vienen los golpes de parada militar,

donde su llanto se convirtió en la duda.

La juventud se le fue entre las manos,

en el mar se perdió su raíz, su mensaje en la botella,

se fueron también su ramas en el tambor de un revolver,

donde acababan sus manos, donde empezaban las mias.

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Azares.

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Sonaran diez campanas antes de escuchar el rugir del pelotón de fusilamiento, mañana todos agacharan la cabeza y fingirán normalidad en este juego absurdo de zurcir los labios. Cuando me halle frente al muro testigo de la hora infame, esbozare el momento en que mi mente quiso olvidarlo, como para evocar el instante del ultimo suspiro, y entre el olor a fierro húmedo encontrarle una razón, un mensaje en la pólvora, un jeroglífico bajo el gatillo, creeré por un día en el de arriba y después de tantas herejías rogare para que no sean mis hermanos quienes juzguen. Para no recibir su castigo me ocultare tras cada esquina, temeré morir al alba mientras juego a la ruleta, pero de todos modos caminare por la ciudad de las torres de reloj, sumergiré mi cara en el pozo de suciedad y en ella encontrare mi cara oculta, mi as bajo la manga, la adoptare como a un hijo aunque se me seque el corazón. Arrojare los dados a la calle, sin rumbo fijo caminare como un vagabundo en una noche fría, encontrare el final en una de las esquinas en que me escondo, en los cimientos de aquel telón que escribe mi epitafio.

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Fiebre.

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Trago y exhalo,

vaho vidrio/menta

un pasaje a las memorias es preciso

y mientras mas vodka mejor

en otros días,

en otros sitios remotos,

en otras bragas color damasco.

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La fine e non e la fine.

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Praxis mental

labramos las flores

labramos el oleo

desato las cuerdas

mis baúles vuelan.

Son mariposas

son diurnas

son deseos

flamantes los colores

radiantes las ventanas.

Son nocturnas

son acróbatas

damas de burlesque

tiempos redentores

juegos con la muerte.

Cuanto sangra la herida

bajo este pecho que supura

se derrama

es desdicha

un cuerpo marchito.

Una electrocución bajo el foco.

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Reclamo Al Astro.

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Taciturno sol de espigas de trigo:

Calla de una vez! tengo rencor a la luz, eres el lacayo de los sonrientes eternos, de los hombres con cabeza de pez. Haces pecar a los grises, los haces forzar, aquellos placeres noctámbulos no se irán, disfrutar es quemar las vidas y yo ya he quemado suficiente, harto estoy de odiar, mas sin demorara la noche ha de llegar, y yo he de agitar mis brazos como un loco, para después de reír ponerme a llorar.

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Intervalo Del Fluido.

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Y cuando todo se nuble para ceder lugar a la lluvia

sacare mi mano por la ventana

para posterior a masturbarme purgar mis pecados.

Que frió hay en el patio, diré.. no veo la luna y no veo las estrellas,

no veo la cara inmaculada de la virgen,

esa que gustosa posaría su lengua entre mis dedos.

Probaría esta prodigiosa esencia de espíritu santo,

una reflexión de lluvia atravesaría su vientre.

Y entonces de súbito aparecerá la bomba en sus entrañas,

emergiendo de si un estallido soberbio ante mis dilatadas pupilas,

acallando consigo los deseos de la noche ardiente.

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Bon Voyage.

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Marchita nuevamente, como lo hace cada seis meses, vuelve solo para sonreír un rato mientras se va a apagando la noche y comienza el día, solo vuelve para acostarse con un alma vacía, embriaga y vive, la toca y existe, le hace el amor y sufre, para entonces no vera mas lo solidez del blanco sentimiento, todo sera substituido por un arsenal de mentiras bonitas con cara de nada. Aun así deleitara con felicidad verdadera, callara muchas veces y gritara aun mas, creerá que es único y que vuela, que sin el no existe la tierra, ni el sol, ni las flores, tampoco su casa holgada de amarillos colores, el tornasol de las piedras y el cause tranquilo del monte, el mismo sera su secreto, a menudo le sonaran algunos nombres y los encajara en los animales, vera el verde extenderse por la tierra, sentirá el aroma de los pinos y sus hijos no natos en cascaras calcáreas. Cuando las ardillas y las cigarras cuchicheen se sentirá un explorador, mirara bajo las rocas con curiosidad inaudita y encarcelara varios especímenes para si, los matara sin querer, no sentirá pena ni placer, solo mirara con aquella curiosidad característica, y cuanto mas se acerque a la orilla del mar, mas irán desapareciendo marcas y coágulos, mas olvidara al ogro querido y los perfumes se volverán parte de un todo, sentirá placer al encontrarse en ese pecho desconocido y maternal por la mañana, contemplara una cama o dos frente a un televisor, abajo los pies de una figura risueña y fraterna, una especie de alma gemela, una objeto que habla y reluce, conocerá una calle oscura medio alumbrada por faroles viejos en medio de una ciudad ocre, un edificio por donde saltan los piojos y un olor de enredadera en sus manos, al día siguiente una caída en las piedras, el olor a caucho quemado, el campo repleto de gallos de vistosos colores, para el final un árbol en la carretera dispuesto a florecer en vida, ¿y que se me olvida? ¿el inicio de todo? ¿la vida? ¿el auge? ¿la acencion? ¿el calor de los gusanos?

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Soy Cansancio.

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Rabia ciega,

peste que enferma,

guillotina afilada, lista,

dispuesta la cabeza,

y dispuesto el yo sentado,

en condición de asesino, encapuchado.

Sentado, inesperado,

pero muy consciente,

fatídico, prematuro, de accidente,

y cansado..

Un lastre periódico,

catástrofe de mil memorias,

y tan cansado..

de ataduras de cadenas,

de clavos en las manos.

Fulminador de moribundos,

de ciegos enterrados,

torturador de sentenciados,

de actos manejados.

Los monstruos de la estepa deambulan

y el fin del equilibrio se acerca,

bienvenido sea el caos,

y bienvenidos sean los que rezan.

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Bajo Cada Palpitar Latente.

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Ansío mas niños muertos

y quiero oler mas guerra

ansío ver la virgen violada

y una estaca en mi pecho clavada

La sangre cayendo hacia arriba

y bajando del cielo a la tierra

un silencio que me arrebate los pasos

y un contacto con fardos de estrellas

Ligadura del amor a la muerte

la sintesis de doña crueldad

bajo cada palpitar latente

sembrando textura oscuridad

El traspaso de las yagas vacías

el placer de la vida y la muerte

solemnes, incordiosos e impacientes

bajo cada palpitar latente

Y agazapados hasta el apocalipsis

bajo cada palpitar latente

el juicio que enturbia la mente

Y el placer de la vida y la muerte.

bajo cada palpitar latente

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Corral.

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Locus inmutable,

incordioso amo del recuerdo,

sonido de golpe,

parto de mil hojas de abedul,

junto a los nidos tus latidos,

junto a la piedra tu baúl,

con súbita tierra arraigada,

ave que revolotea entre mis piernas y en la nada,

la alfombra del prado que parece eterna,

el vuelo al cielo del insecto insensato,

no llega el ciego consuelo,

atento al silbato,

ya partió el verde brío,

crujen las tablas por el viento,

nerviosas al transitorio escalofrió,

sabias de la brisa sus caricias,

de orgasmos en los pastizales,

de atardeceres opiáceos que caen como el muerto,

que perecen como animales,

de fluctuaciones en bemoles pardas nubes,

de la nostalgia por la mano,

recorre el trapo milenario saliendo por el pie,

pasando por lo menos suave sin hermanos,

sin prisas,

aromatizando grafemas que me brinda,

alumbrando llantos y sonrisas,

acogiendo balbuceos congelados por la tinta.

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Papilas.

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De fotografías planeaba,

vivía pero sin participar,

un muerto en acción,

pero listo para actuar,

Me sabe a pan con hongos,

las primeras partes son las mejores.

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Ultraje.

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Y aparecimos de la nada,

y creamos unos cuantos ejemplares de nosotros mismos,

y a continuamos andamos, imponiendo cultura,

crucificando vagabundos sin mesura,

yo también participe dando saltos y vociferando,

que cuantas malas lenguas estaban parlando,

que con esto, que con lo otro, que con aquello,

que ya para el atardecer se me entumecieron los dedos,

llegaron a la casa miles de millones de forajidos fornidos,

en realidad solo eran un puñado pero parecían formidables varones,

luchadores ágiles corpulentos varoniles sementales con un pene enorme (decían las mujeres)

los contemplábamos sin gracia desde un rincón y en silencio,

esperando el momento propicio para la puñalada,

pero paso que en la noche hicieron sus jugadas

y ya para la mañana nada concordaba,

parecía que eran dueños de nuestra vida,

olvidamos el momento en el que todo se torno un circo,

y nosotros que eramos los dueños de casa pasamos a ser esclavos

ahora trabajábamos para subsistir,

no había mañana en la que no lloráramos por las yagas en nuestras manos,

preguntábamos el porque porque porque porque porque porque,

y sigo preguntándome yo mismo como la cola de esta prole,

sigo preguntándome lo mismo

y se que la prole morirá,

yo se que la prole algún día morirá,

y el mundo se incendiara y aquellos forajidos fornidos,

aquellos varones luchadores ágiles corpulentos

varoniles sementales con un pene enorme vivirán en otros planetas,

lanzando su semen y manchando la cara de los extraterrestres,

o quizás no, quizás todo fue un sueño de esos mojados.

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Lè Coup De Grâce

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Si tapas tus ojos con tus manos habrá paz

pero procura no preguntar

si das vuelta o das un paso mas allá

procura no sacarte los ojos al avanzar

pues se cumple la infeliz premisa

la del fatalismo latente bajo cada boche

y sin tragar tierra de noche propón un cambio radical

un cambio de perspectiva

puesto que todo se olvida en esta vida

el afecto y así mismo las penas

pero no se va el sabor de la agonía,

siempre estará ahí en tus venas,

molesto como polvo en los ojos

y no se ira con el pasar de veinte años

ni con el derrumbe de un miserable día

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